— Papa, est-ce que tu crois en Dieu ?
Il m’a regardé. Puis il a dit lentement :
— Tu deviens un homme, à ce que je vois.
Je ne voyais pas le rapport. Un instant même, je me suis demandé si quelqu’un ne lui avait pas rapporté que j’allais voir les filles rue de Paradis. Mais il ajouta :
— Non, je ne suis jamais arrivé à croire en Dieu.
— Jamais arrivé ? Pourquoi ? Faut faire des efforts ?
Il regarda la pénombre de l’appartement autour de lui.
— Pour croire que tout ça a un sens ? Oui. Il faut faire de gros efforts.
— Mais papa, on est juifs, nous, enfin toi et moi.
— Oui.
— Et être juif, ça n’a aucun rapport avec Dieu ?
— Pour moi ça n’en a plus. Être juif, c’est simplement avoir de la mémoire. Une mauvaise mémoire...
— Comment vous faites, vous, pour être heureux, monsieur Ibrahim ?
— Je sais ce qu’il y a dans mon Coran.
— Faudrait peut-être un jour que je vous le pique, votre Coran. Même si ça se fait pas, quand on est juif.
— Bah, qu’est-ce que ça veut dire, pour toi, Momo, être juif ?
— Ben j’en sais rien. Pour mon père, c’est être déprimé toute la journée. Pour moi… c’est juste un truc qui m’empêche d’être autre chose.
--- Monsieur Ibrahim et les fleurs du Coran / Éric-Emmanuel Schmitt