"C'est une maladie de l'âme, dont nous afflige la nature en nous donnant l'existence; c'est le ver solitaire qui absorbe tout.

L'ennui est l'avant-goût du néant, mais le néant lui est préférable.

Ah! Je le répète sans cesse, il n'y a qu'un malheur, celui d'être né.

Comment est-il possible, qu'on craigne la fin d'une vie aussi triste?"